La miseria se suspende en esta cuerda
que tensa la intención de nuestros actos;
la miseria es trapecista de la duda
y hace equilibrio en nuestros pactos.
La miseria nos habla al oído, nos provoca,
nos lleva de la mano hasta el encuentro
de ese espejo sucio y fragmentado
de aquel otro que cargamos dentro.
La miseria limpia los mágicos fusiles,
levanta coloridos estandartes,
convoca a las fieras en sus rediles
y saca brillo a los pálidos puñales.
La miseria es el ángulo siniestro;
el campo donde habla la violencia.
Comienza la batalla con lo nuestro
y es inútil oponerle resistencia.
Amigos y enemigos de lo mismo
que llevamos por defecto dentro nuestro;
ni siquiera pensamos en nosotros,
sino en cómo sobrevivirnos.
Las armas son las mismas y los aliados
idénticos a los de nuestros enemigos;
nos vemos igualmente acosados,
transitamos los mismos precipicios.
La lucha por la lucha en sí misma.
El sudor y la fatiga solidarios.
La sangre siempre es una y es la misma.
La mano tiene el filo de la espada.
Pelea donde siempre perdemos
para ganar un pedazo nuestro.
Al amor diariamente hay que hacerlo
el odio, sin embargo, ya está hecho.
Quizás porque pensamos en la lucha
olvidamos la batalla cotidiana;
nos acosa la suerte de una dicha
bajo el fuego incesante de metralla.
Amigos y enemigos es lo mismo,
la miseria enlazó nuestras condenas.
El alma es tan sólo un espejismo.
Y no sé por cuál siento más pena.
