Este viejo desertor
desentonando razones
entiende que nada pasó
entre nuestros corazones.
Fuimos la marcha lenta del devenir cotidiano
nos faltó la suavidad del pan en nuestras manos.
Rígidos los rostros, la sangre dormida,
somos lobos ateridos lamiendo sus heridas.
Aún queremos volver del lugar al que nunca fuimos
el pasaje es sólo un pase, un intervalo en el ruido.
Ambos tenemos razón aún cuando ésta no cuenta;
la soberbia es esta luz que no pasa por la puerta.
Sabemos aún sin saber el temor de reencontrarnos
el temblor de nuestros ojos: ese mirar sin mirarnos.
Este viejo desertor
se ha hecho adicto al golpe
pues el golpe ya no importa
cuando se vuelve del fracaso.
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