Dónde comiste, campeón,
llevás la mochila suelta.
Un poco de ron camaleón
para tu lengua reseca.
Si no fuera por el bastón,
un ángel te pisa la guardia.
Camino al Chapelco dejaste
de soñar con los setenta.
Te cubre el cogote-riñón
un fofo-trapo de Dior
y surfeás ahogo-muñón
con la fisura de otros.
Hoy mendigás un burdel
de corazones rotos;
y ya tenés para empezar
el negocio de la sangre.
Mirate un poco colgado
del bondi a Centenario,
huyendo del beso en la frente
que te dieron por otario.
Mañana vas a ser
el pescado de la cena;
te faltan bolsillos, nene,
para tanta savia de colmena.
Mejor andate al Ruca Che
a fumarte el desconcierto,
y que el bigote no te vea,
para seguir te faltan huevos.
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